Chronique d'une naïveté annoncée (VII)

Faire des listes des tas de listes des listes qui ne servent à rien qui commenceraient par "arrêter de" ou "ne plus faire" ou encore "essayer de ne" des listes au crayon au feutre au stylo bille à l'aquerelle des listes couvertes de mots de flèches de ratures dans tous les sens des listes gondolées de trop les avoir lues pliées froisées des listes effacées d'avoir trop essayé de tenir les bonnes résolutions des listes trempées de larmes sechées d'impuissance de colère de tentatives ratées des listes qu'on aimerait se graver dans la peau pour ne pas oublier qu'on essaie qu'on tente encore désespérement de changer d'être une autre de ne plus être ce reflet que l'on déteste finalement et les listes s'empilent se mêlent se froissent on ne sait plus laquelle lire laquelle déchirer laquelle raturer laquelle réduire en petits morceaux et la disperser au vent comme si tous ces mots n'avaient jamais existé comme si on avait jamais écrit que tout était trop petit trop grand trop étouffant trop distant trop différent si si loin de tout ce qu'on imaginait alors toutes ces listes on pourrait en faire un bateau un cerf volant un avion n'importe quoi de tous ces mots noirs sur blanc sur des papiers froissés déchirés rafistolés envolés de tous ces mots qui disent que l'on en attend trop