plus rien n'aura de sens
pas même les larmes
ni les rires
ni les verres vides
et les auréoles dorées sur les tables
plus rien n'aura de sens
sauf les méduses
tentaculaires et gluantes
qui s'accrochent
tant bien que mal à la
cage thoracique qui s'effrite,
tout doucement
faudra monter les échafaudages
quand tout sera mort
pour reconstruire
autant que l'on pourra
mais la tête sous l'eau
tout semble si lourd
plein la bouche
les larmes,
les cris,
qui ne sortent pas
et se meurent,
eux aussi.
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